Stamattina, mentre solcavo il mercato all’aperto cercando di aprirmi un varco tra avventori e sfaccendati, dietro di me un marocchino, impegnato nella medesima sgomitata, gridava stizzito: «Questo no Italia! Questo Marrakesh!». Infatti, tutti i bancarellari erano marocchini e tutti i clienti, tranne me, maghrebini. Il poveraccio si sarà detto: ma come, ho pagato lo scafista e affrontato perigliosa traversata per ritrovarmi esattamente come prima?