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L’autore cura, da più di dieci anni, una rubrica quotidiana, molto seguita, sul quotidiano «Il Giornale». Si tratta de «Il santo del giorno». Con stile vivace, moderno e “laico”, ogni giorno viene presentata una figura sempre diversa di santo o beato. 

Grazie al cielo sono davvero tanti e, i più, perfettamente sconosciuti al grande pubblico. Eppure, ciascuno di loro ha qualcosa di attuale, anche perché gli uomini sono sempre gli stessi e così i loro problemi. Per molti lettori si tratta anche di scoprire pagine di storia veramente inedite, narrate non con astrazioni ma attraverso chi concretamente le visse. 

La rubrica è stata definita da qualcuno «quasi un elzeviro», per le curiosità che riporta e i punti che chiarisce. Una di queste annate, il 2002 per l’esattezza, è stata raccolta pari pari in volume. Con la prefazione di Mario Cervi.

Nel 1796, all’approssimarsi dell’invasione napoleonica, nello Stato Pontificio più di centoventi immagini sacre si produssero in miracoli. Nella sola città di Roma, quasi tutte le «madonnelle stradarole» cominciarono a muovere gli occhi sulla gente. Tutto cominciò ad Ancona, e pare che il prodigio abbia avuto un testimonial d’eccezione: lo stesso Napoleone. Su questa «ondata di miracoli» indagata anche dallo storico Renzo De Felice, che durò più di un anno, si è steso poi un velo di silenzio. Malgrado le inchieste e le centinaia di migliaia di testimoni oculari. Anche atei, giacobini, turchi, videro e testimoniarono con deposizione giurata. Rino Cammilleri è andato a cercare i documenti di questo fatto unico nella storia della Chiesa e poi ne ha discusso con Vittorio Messori nell’ultimo capitolo. Con rivelazioni sorprendenti che passano anche per Nostradamus. Più di trentamila copie vendute finora.

Il celebre romanziere Ippolito Nievo era colonnello dei Mille e si occupava dell’amministrazione. Ma, subito dopo l’impresa, la stampa di opposizione si chiese che fine avevano fatto tutti i soldi (tanti) di Garibaldi. Nievo fu costretto a tornare in continente con le ricevute per discolparsi. Ma il piroscafo su cui viaggiava finì misteriosamente in fondo al mare. Ora, poiché è quasi impossibile ormai ricostruire la verità, ho fatto scendere in campo il migliore investigatore dell’epoca, Sherlock Holmes, rappresentante dell’uomo scettico e progressista dell’Ottocento, «razionale» e «scientifico». Egli si imbatte nel rappresentante di quella cultura che in quel secolo sembrava perdente, quella cattolica figlia della scolastica medievale, rappresentata da don Bosco, santo «mistico» ma anche uomo d’azione e di opere sociali. Così, Holmes si ritrova a dover indagare sul Mistero con la maiuscola, e non saprà mai veramente chi ha risolto il caso di Ippolito Nievo. Colpi di scena, sette segrete, un antico culto pagano, la Sindone, il volto oscuro del Risorgimento. Il tutto, con lo stile di Conan Doyle e una spruzzata di moderna ironia.

Ovvero: una lettera dall’Inferno, scritta da un’anima dannata e inviata a uno qualsiasi. Si descrive non tanto come si sta da quelle parti ma quanto sia facile andarci. 

Sulla scia delle famose Lettere di Berlicche di C. S. Lewis, ma con due differenze: una, chi parla non è un diavolo; due, Lewis era anglicano mentre qui l’autore è cattolico. 

Si dimostra come per andare all’Inferno non sia necessario fare qualcosa di particolarmente malvagio: basta non fare proprio niente. Il mittente, ormai prigioniero della parte, non può più fare altro che l’ultimo dispetto, e mischia ambiguità, disordine, verità e menzogna, così come fanno i diavoli. 

Infatti, non si sa se sia illusione o meno. Sarcastico e miserrimamente ridicolo, agghiacciante e serpentino, amaramente comico e orrendamente triste. In un momento in cui nessuno parla più dell’Inferno.

Quella di Milano è la diocesi più grande d’Italia e, se non ricordo male, anche del mondo. E’ speciale anche per il suo rito liturgico detto «ambrosiano», con calendario diverso da quello in uso nel resto della Chiesa. 

Sì, perché ha un santo patrono, s. Ambrogio, che è forse l’unico ad aver dato il nome a una intera diocesi, a una liturgia, un canto sacro. Si deve a lui la conversione di uno dei più grandi cervelli dell’umanità, s. Agostino. 

Siamo abituati a pensare Milano e il suo hinterland come capitale dell’efficienza industriale e, oggi, terziaria. Ma è incredibile il numero di santi e beati che, fin dai primordi del cristianesimo, ha fornito. 

Questo libro, sponsorizzato dal Comune di Milano per il Giubileo del 2000, li raccoglie tutti. Finora.

Avremmo potuto intitolare questo libro così: il cervello cattolico più lucido del secolo scorso. Ma non avrebbe reso l’idea, perché Juan Donoso Cortés fu molto di più. Egli fotografò quel che stava accadendo nel XIX secolo, e soltanto lui ne fu capace. Superiore, e di molto, alle menti più acute del suo tempo, sia cattoliche che laiche, può essere paragonato a calibri come Toqueville e De Maistre.Con, in più, una stupefacente capacità di analisi e di previsioni che sfiorò lachiaroveggenza. Egli previde il matrimonio della Russia col socialismo in un tempo in cui neanche il liberalismo sembrava dovesse avere un futuro certo (Donoso morì nel 1853). Intuì l’avvento del globalismo, della tecnocrazia; addirittura della guerra civile spagnola. E fu lui a organizzare in stringati sillogismi le idee portanti del Sillabo.

Un documento pontificio denigrato e vituperato come quintessenzadell’oscurantismo clericale, ma dal quale proprio alle soglie del terzomillennio possiamo apprezzare la singolare antiveggenza. Ma la vita diquest’uomo. Morto nel fiore degli anni, è anche la storia misteriosa di una conversione religiosa, la narrazione dell’azione della grazia sull’animo di uno sfegatato progressista, e della trasformazione di un oscuro funzionario spagnolo nell’oratore più possente dell’Ottocento.

Come da lui stesso previsto  e come constatato da un suo grande ammiratore, Carl Schmitt il pensiero di Donoso Cortés ha il curioso privilegio di giacere dimenticato nei tempi di relativa calma per riemergere fatalmente nelle epoche di crisi. Come la nostra.

Capitano dell’artiglieria piemontese, decorato nella terza guerra d’indipendenza, veterano di Custoza, fu sfidato a duello da un collega perché cattolico (e perché si era rifiutato di partecipare alla breccia di Porta Pia). 

Vietandogli la coscienza la sfida, si dimise e si fece sacerdote negli Oblati, creati dal ven. Pio Bruno Lanteri in funzione antinapoleonica.

Mandato in Sardegna, fondò (lui, maschio e appartenente a una congregazione) il primo istituto di suore sarde, le Figlie di San Giuseppe, che ancora portano la sua sciabola nello stemma. 

Spedito a Pisa nel quartiere degli anarchici, fu fatto segno di attentati, ma riuscì a convertire un intero quartiere e a diventare il braccio destro di protagonisti della rinascita cattolica a cavallo dei due secoli, come il card. Maffi e l’economista ven. Giuseppe Toniolo. Una vita avventurosa ma vera.